Minamoto Michi

Вот смотрю я на твои работы, смотрю, и (не считая белой зависти :) ) такой вопрос возник: Цвета, точнее оттенки с градиентами подбираются "руками", или это результат какой-то постобработки? Как минимум, мне там glow мерещится.

А как иначе стать "своим", как не доказав общность интересов? Среда анимешников содержит немалое количество "непонятых вовремя гениев", со склонностью к самокопанию во время очередной самоизоляции. Которых самое милое дело: брать в разработку.

Интервью: - любимая программа в детстве? - телепузики - любимый телепузик? - дипси

Если читать ЕНЕ, а потом в том же окне включить смешариков.

Сойдемся на том, они должны БЫТЬ. :) Горячо поддерживаю, кстати, брезгующих по параметрическим критериям: благодаря им, нам - нетребовательным пацанам, больше достается :)

Вот и ещё одно будущее незаметно настало.

Продолжая тему Дика. С днем рождения!

Рождественское настроение, удачно умножившееся на литконкурс с помощью некоторого количества эля, опять привело к трансляции моего настроения в окружающее пространство. Пусть всем прочитавшим тоже будет хорошо, как минимум — в этом году! :)

Слушая Ляо Чжая (М.Басин) - Маленькая женщина-лиса, Ты откуда рыжая такая? Из Китая что ли? - Из Китая, Где совсем иные небеса, Где иные сны приходят с гор - С гор ночных, загадочных, восточных, Там вода в каналах водосточных Понимает лисий разговор, Там живет душа поэта Ли, Тоже понимавшего по-лисьи, Там стихи, изящные, как листья, Тихо улетают от земли. Там течет великая река, И все так же преданно и кротко Ждет поэта маленькая лодка В зарослях речного тростника... Больше не понять тебе пока, Ибо здесь от слов не будет толку. Если только кисточкой по шелку... Если только птицей в облака... - Рыжий мой, отчаянный зверек, Как же ты сюда из этой дали? - Мне в беде печали помогали. И капкан от пули уберег. Что капкан! Куда страшнее путь Без дороги... Знанье без названья... А капкан - простейшее созданье, Мы его обманем как-нибудь. - Кто же ты, нездешняя лиса - Бес приблудный или дух небесный? Знать, тебе судьба моя известна, И слышны из бездны голоса? - Каждый получает в свой черед, Что ему назначено от века. Каждый - от лисы до человека, И не надо забегать вперед... Хочешь, осень разгоню с лица? Хочешь, сны нескучные навею?.. Ничего я больше не умею... Так сказала хитрая лиса, Оборотень, маленькая фея... Я теперь не разлучаюсь с нею, Потому что верю в чудеса.

С Рождеством.

Я зачем-то сунулся в гугл на предмет челябинского видео. Ты не поверишь!...

Класс. Я "своих" пытаюсь незаметно подбить на но, пока, не выковывается.

Вах, так красиво сказал предыдущий оратор, что и добавить не знаю что. С днём!!

…Глаза упорно не хотят открываться. С переменным успехом удается разлепить левый. Вид разоренной комнаты, на миг проявившийся в сверкнувшей дневным светом щели между веками, тут же исчезает в солнечном свете, что срикошетил от бока здоровенного холодильника и вонзился, кажется, прямо в обратную сторону черепа, выжигая на ней свой беспощадный смайлик. — Йээоо… Информативно. Горло, походу, тоже "не але". Очередная попытка активности приносит удачу: обнаружен пол. Деревянный. Добрые хозяева постелили небольшой матрас уставшему гостю. Кстати, кто еще есть дома?! — Эй! Кхх… Отставить. Блин, руки-ноги, что ж вы как не родные? Хорошо, что спал не раздеваясь: одеться — задачка была бы точно не по силам. Сквозь персональный саундтрек камнедробилки посреди кузнечного цеха, в голову приходит первая Мысль: "Холодильник — это Жизнь (и, возможно, пиво)". Корявому зомби удается доскрестись до Белой Цитадели, но она закрыта (!). Причем, изнутри (!!): первая попытка открыть была встречена отчетливым противодействием, потом и вовсе словно замок щелкнул. Ну, нафиг. Бросать и завязывать. Молоко и хлебушек. Пива, похоже, не будет. Печаль. Но в кранах-то наверняка вода есть? Окаянные хипстеры! Не могут человеческую дверь поставить, дизайнерские изыски подавай! А вот как гостю, с утреца первого дня года понять, что дверь сдвигать надо?! Вода! Как много в этом звуке… С восстановлением гармонии в организме, просыпается интерес к окружающему миру. О, зеркало над раковиной. — [непереводимая игра слов, заглушаемая бульканием недопроглоченной порции]! Из зеркала таращится какой-то крашеный азиат: всклокоченные белые волосы и раскосые глаза (в данный момент, правда, распахнутые на все 200%). Это чего, пока я дрых, меня покрасили, что ли, заразы? Ну, шутники, я вам пошучу! Пристальный осмотр добавляет более занимательную деталь: красная, но чуть темнее, чем у альбиносов, радужка глаз. Заметавшийся взгляд цепляется за вязь иероглифов на лежащем на раковине тюбике. — П… "Приехали…", вежливо подсказывает память. Ноги подкашиваются, в глазах чуть темнеет, но, вместо долгожданного обморока, тело, словно только теперь проснувшись, бодро умывается, причесывается и идёт в прихожую. Короткая возня со шнурками, и вот мы (я?) уже бежим по улице. По идее, должен быть январь, но вокруг — лето, орут какие-то насекомые. "Цикады", иезуитски ухмыляется память. Мысли метаются, перескакивая и пробуксовывая: "Во влип!… А, анатомически, внешне, тело скорее мужское… Дышать ему, оказывается, не обязательно... Надо как-то связаться с "нашими" (а кто "наши"?)… Интересно, Мисато какая?…" Попытки мысленно "выйти на связь" ни к чему не приводят. Зато, постепенно, начинает чувствоваться что-то бесконечно родное. Как мама зовёт, в детстве, когда уже нагулялся и устал. Словно свет родного дома. Словно сигнал маяка, направляет и указывает дальнейший Путь и Смысл. Смысл состоит в том, что надо обязательно оказаться Там. "Там — это где?" "В терминальной ДогмЕ!", хохочет память. Где этот пацифист? Он же, вроде, в итоге, "за наших сыграл"? Хорошо быть каноническим попаданцем: под боком сразу же полная энциклопедия — личность предыдущего владельца. А тут — то ли недокомплект случился, то ли сразу не было? Нет, похоже, именно недавнее подселение "вышибло из тапочек" предыдущего квартиранта. Что же мне с ним делать? Канонический классику напевал, да арбузы поливал, а сейчас, "без руля", тушка прёт на инстинктах — напрямик, как его бестолковые передшественники. Вон как резво ногами перебирает. Добрались, похоже. С такими данными впору марафон бегать. По виду, это — один из входов. Сканер жизнеутверждающе пикает, проглотив и сразу выплюнув карточку-пропуск. Охрана при оружии, глянув в монитор, кивает разрешающе и разблокирует шлюз. Быстрыми шагами, до ближайшего лифта. Под мерные щелчки отмеряющего уровни лифтового механизма, вместе новой волной Зова приходит понимание: собственно, чего я дергаюсь? Это же — джекпот! Если достичь Смысла, подсилу будет осуществить тупо всё. Хотел спасти эту сборную коллекцию психических отклонений, именуемых пилотами? Легче легкого, после Единения-то. Зовущее чувство вызывает прилив радости. На этаже, плюнув на окружающее, поднимаюсь в воздух. Взвыли сирены. Поздно! Лечу по коридорам, пока не сталкиваюсь с первыми наглухо завареными воротами. Придется попетлять. Зов усиливается, и тоска от невозможности немедленно добраться разбухает до почти наркотической ломки: мой Смысл уже рядом! Хочется проломить окружающие стены и лететь напрямик, но, сделанные не людьми и не для людей, они не пропускают меня. Последняя преграда до цели. Сталкиваюсь лицом к лицу (точнее, всем телом об лицо) с боевой куклой главного бедолаги этого континуума. Он что-то кричит через динамики, на японском. Не понимаю, жаль. Остаётся улыбнуться и виновато развести руками: ничего личного. Крики продолжаются, в них слышатся умоляющие ноты. Демонстративно отворачиваюсь и доламываю ворота Догмы. Чего он разоряется: "Каору! Каору!"? Ну, Каору, дальше-то что? Стоп. Какой, нафиг, Каору?! Поддался, забылся в накатившем кайфе "всемогущества"? Полетел и "улетел", Чкалов-альбинос?! Рука повинуется с трудом, но пощечину самому себе сделать получилось. Вторая рука перехватывает первую. В голове с новой силой раздается грохот. Тем временем, тело взмахом ноги отправляет приблизившуюся к нему почти вплотную еву в полет до ближайшей стены. Значит, без физической активности АТ-поле у тебя не фурычит? Руки-то заняты. Сейчас и ноги займем. Сплетаю ноги, но высвобождается левая рука. Ева опять отлетает к стене. У пилота, похоже, истерика. С таким подходом, у них нет шансов. Пожалуй, это всё. Обидно: не увижу никого из них. Отпускаю тело, и резко волевым усилием приказываю отключить АТ-поле. Ангел с влажным хрустом падает на металлический пол с высоты. Больно-то как! Теперь, не двигаться. НЕ ДВИГАТЬСЯ, №#@$! Ева поднимается и на четвереньках подбирается вплотную. Огромная кисть нашаривает и подхватывает неподвижно лежащее тело, сломав ещё несколько костей. Держать! Боль, иди на $^$@#!! Не отвечать! Тело чуть подрагивает, в попытках восстановить контроль и ударить полем. На лице так и застыла располагающая улыбка. Зов нестерпим. Пальцы, сжимающие меня, приходят в движение. Пилот снова кричит что-то обвиняюще. Резкая боль в шее. Успеваю почувствовать, как падаю… * * * Знакомый потолок. Отчаянно болит затёкший загривок. Тычок локтем под рёбра: — Хорош храпеть, как трактор! СтОит, пожалуй, повернуться на бок, лицом к собеседнице. — …! Ты глаза свои видел? — В смысле? — Они же совершенно красные! Прыжок в одеяле из положения лёжа через двуспальную кровать к зеркалу пока не входит в олимпийские виды спорта, а жаль. Из зеркала заполошенно таращатся знакомые глаза, с изрядно покрасневшими белками. Прочистив горло, хрипло: — Сегодня… — первое…? — Ага, С новым годом.

Так и выяснится, что вся московская клика вокруг царицынского рынка скучковалась. :)

Так, на всякий случай: Лэнс, ты из ЮАО?

Вариант: загрузиться с DDR2 и обновить биос до крайнего?

В этот славный предновогодний вечер интересуетесь, как бы так выпить, чтоб "пафосно"? Пару цитат, и добавить, собственно, нечего. «...Лампопо пили только особые любители, или когда компания до того разойдется, что, перепробовав все вина, уж не знает, что бы еще спросить. ...во вместительный сосуд – открытый жбан – наливалось пиво, подбавлялся в известной пропорции коньяк, немного мелкого сахара, лимон и, наконец, погружался специально зажаренный, обязательно горячий сухарь из ржаного хлеба, шипевший и дававший пар при торжественном его опускании в жбан...» Пращурам, похоже, нравилось: «...Рци ми, о лампописте, коея ради вины к душепагубному и умопомрачающему напою – алемански же речется лампопо – пристал еси? Не веси ли, о лампописте, егда ти сущу в пьянственном пребывании вси беси великого града Москвы, со слободы и посады, ликоствуют и гласом радования восклицают: се, книжник лампопистом содеяся и сыном отца нашего Вельзевула учинися; руками плещут, очима помизают. Оле, твоего безумия лампописте! Не имаши тайного зрения и не разумеваеши, яко в белых ризах, окрест тя стоящие, не слузи гостинника Тестова, а беси ярославские, от них же главоболезненные напои приемлеши; не веси, нерадения твоего ради, яко дым, исходящий из сосуда – дыхания Вельзевуловы суть..». Без романтики: С наступающим.

"Все тебя любят, Громозека!" © Согласимся: долой обоснования, всем порхать, как бабочки, полчаса! :)

Кофеин не бодрит, он - "изолента для стопкрана".

Увы, поблизости от "Кранов" что-то ничего в гуглояндексах не ищется, кроме аццких пафосов от километра за 2000р в час. Что в 10 раз дороже привычного, к сожалению. Обычный час в пул стоит 150-400 рублей на стол. Т.е. траты=сумма/участники.

С множественными еще хуже: после пятой ничего не происходит, а после седьмой - хопа, и ты уже как Траволта крутишься посреди Манежной, и знакомый с детства усталый телевизионный голос уже светит тебе кремлевской звездой во всякое и интересуется насчет ключей от Зиона трех миллионов.